Catégorie : Poesie-puesia

Littoral
 battu par les vents d’ouest
   où déferlent des murs d’eau verte
Seuil insoumis vers le tout-autre
Le flux boueux du fleuve
     s’y rend
livrant son spasme à la mer
âcre douceur octroyée des monts

Limon
 crues et cascades
 bouses des vaches alpinistes
       géométries secrètes
Les araignées d’eau
             tissent le cours du fleuve
de chuchottis indéchiffrables
     éventrés           au fracas des vagues

Jadis
sous le même soleil dur
la malaria prospérait dans la plaine
Terre de fièvres
juste bonne pour les femmes
   delta de bourbe où plane un siècle après
le spectre de la malemort
cloaque ébouriffé d’eucalyptus    centenaires
aujourd’hui impuissants
terrassés

Plus haut les vaches maigres
trébuchant aux galets
broutent l’herbe rare     née du limon
    le fleuve amant fébrile
se fraie encore sans relâche
un passage au giron des vagues
    et elle résiste
                la mer
comme une fille qu’on veut forcer
se cabre et crache des remparts de sable
embouchure    obstinée   ensevelie
au tango des tempêtes
    il pousse elle cède en résistant
Terre de femmes
terre d’été
des enfants nus se jettent à l’eau
leurs cris d’une rive à l’autre

Hier
le feu du ciel était dur dans la plaine
tout le jour
ils récoltaient l’arba tavaccu
la Kentucky nouvelle aux feuilles longues
velues immenses
enfilées en guirlandes
« et ça collait aux mains ça collait »
une voix s’en souvenait encore
l’été dernier
les mémoires de la plaine
coulaient de lui
comme le limon de sa source montagneuse
« et cette odeur, si vous saviez… »
oui vireuse entêtante
le poison cru
sa couche visqueuse aux paumes
vaincue seulement
par la chair acide des tomates vertes
Trois quarts de siècle après
il refaisait le geste
sourire prognathe
se frottait les paumes
    cette joie qu’il avait de dire
    Puis refluait dans sa cabane
y cuisait trois courgettes
fenêtre ouverte
radio à fond
goûtant un paso doble de toutes ses oreilles sourdes

Il est mort juste avant cent ans
Personne ne viendra plus le trouver
lui et ses baguettes
pour dénicher l’eau
tapie       sous la surface
personne ne l’a pleuré
sinon le fleuve
et tous ses affluents secrets
     veines blanches de la terre encore vierge

un enfant du limon retourné au limon
un fils du Liamone un frère
un paisanu
                                     
Le fleuve charrie sa boue
   comme il emportera un jour la mienne
grossir les alluvions engraisser la plaine
Mais l’âme – sa – mémoire –
        qui n’a jamais été sourde
elle      vire à contre-courant
s’envole    file sous le pont de Trughja
et
    Arburi Rosazia Vicu Murzu Letia
    remonte le cours de l’eau
bousculant gerridés et tétards dans leur trous
     glisse
        cristal ivre d’amont
à Cimatella
    nul ne l’attend
           pas un crétin en quad
pas un touriste      pas un grimpeur
Personne
    pour empêcher
l’esprit du vieux sourcier de s’unir à la Source.

(in memoriam A. Adami, sourcier du village de Casaglione, 1914-2014)

Limon/Liamone

Littoral
Beaten by the western winds
   where walls of green water break
insurgent threshhold toward the all-other
The muddy flux of  river
        goes
bringing its spasm to the sea
the mountain’s acrid sweetness granted

Silt
hollows and cascades
dung of alpine cows
           secret geometries
spiders of water
              weave the river’s path
of indecipherable whispers
     ripped open        to the racket of waves

In other times
under the same hard sun
malaria prospered on the plain
Land of fevers
Good enough for women
    mucky delta where a century later
cruel death floats
cesspit disheveled by ancient eucalyptus
now powerless
layed low

higher up the thin cows
stumble over pebbles
graze the rare grass     born of silt
     the fevered lover river
still makes its way relentless
to the breast of the waves
            and she resists
                                         the sea
like a struggling girl spits up ramparts of sand
foul-mouthed obstinate buried
in a tango of storms
                  being pushed she cedes as she resists

Land of women
earth of summer
naked children throw themselves in water
crying across the riverbanks

Yesterday
the fire of sky was hard on the plain
all day
they gathered the l’arba tavaccu
long leaves of Kentucky tobacco
immense and hairy
woven into garlands
“and it sticks to the hands it sticks”
a voice still remembered
last summer
the memory of the plain
flowed with it
like the silt from a mountain spring
“and the smell, if you knew…”
yes toxic heady
raw poison
the viscous layer on the palms
cut only by the acid flesh of green tomatos
three quarters of a century later
he repeated the gesture
the underbitten smile
rubbed himself with his hands
       this joy of speaking it
then flowing back into his hut
and cooking three zuchinis
the window open
radio blasting
trying a paso doble on the fullness of his deaf ears

He died just before 100
Nobody will come to find him anymore
He and his sticks for divining water
hidden            under the surface
nobody cried for him
if not the river
and all her secret streams
         white veins of the still pure earth

a child of silt returned to silt
a son of Liamone a brother
a paisan
the river carries his mud
       as one day it will carry mine
to impregnate the alluvium fatten the plain
But the spirit – his – memory –
                            that has never been deaf
she           veers against the current
soars               spins beneath the Trughja bridge
and
Arburi Rosazia Vicu Murza Letia
      climbs the path of water
pushes water spiders tadpoles in their holes
               glides
                         drunken crystal streaming up
to Cimatella
   nothing waits there
                not a cretin on a quad
not a tourist    not a hiker
Nobody
                to inhibit
the old sorcerer’s spirit from uniting with the Spring.

(in memoriam A. Adami, dowser of the village of Casaglione. 1914-2014)
       

English translation by Cynthia Mitchell

Lumière bondissante
joue avec les cheminées les girouettes les chiens assis
elle revient lente et fraîche
revient
comme une aimée vagabonde un chat perdu
comme ces amies folles qui apparaissent et disparaissent
des cadeaux des couteaux plein les mains
un cri d’été au cœur de décembre
le ciel strié de lignes blanches
le soleil feu sans maître 
amant volage et obstiné
revient caresser les pupilles rebondir sur la peau
sans un je t’aime
mais jusqu’au bout
 Et puis ça se couvre
Lumière blanche nacre maussade
l’hiver trépigne et redemande de l’or
les ocres de juillets le narguent 
depuis les limbes où
comme les remplaçants sur le banc
ils attendent leur bref inoubliable cyclique avènement
Un moineau esseulé dessine des lignes froides contre le ciel
De mon œil myope
je confonds cheminées moineaux et branches nues
cette marmelade de toits glissants
et le voile de brume creuse
qui embrasse les rues aux noms de défaites
C’est janvier le blanc le ténébreux
janvier urbain sans neige et sans étoiles
seule la lumière chante
la roue des saisons
les décrets cosmiques
les naissances emphatiques
tout ce qui fait voler les oiseaux.
 
Poème de matin calme
de bouilloire électrique
le thé des Deux Chinois déploie dans la maison
ses guirlandes de fleur blanche et d’amande
gris dehors dedans lumière d’or
la Déesse fortune est mon amie
j’étends des hommages à ses pieds parfumés
elle m’enjoint :  chante
plus fort que le cri des agonies mécaniques
Et si tu veux veiller
compte les tigres qui sautent la barrière
Et si tu veux prier
vers l’inaccessible silence
capture ses anges de feu  
des papillons fragiles
qu’il faut saisir entre ses lèvres
et sentir battre
le temps qu’ils vivent 
éternité lépidoptère.

traduction : Ceccè Ferrara

 
Sudestu

Luci saltichjendu
ghjoca incù i fumaroli i parapachji i balconi di sulaghjolu
rivolta lenta è fresca
rivolta
com’è un amata andaciendu un ghjattu persu
com’è st’amichi tuntini ch’affacani è po’ spariscini
mani carchi à rigali è à culteddi
un brionu d’istati in cor’ dicembri
u celi saianatu di righi bianchi
u soli focu indumitu
amanti dunnaghju è chjuccutu
volta ad’accarizzà i luciuleddi ribumbà nantu à a pedi
senza un ti tengu cara
ma fin’à l’ultima
                                       È po’ s’annivuleghja
Lumu biancu gnaccra smurtita 
l’invernu zampitteghja è cheri dinò l’oru
l’ocri di luddu u sfidani
da i limbi induva
tali i rimpiazzanti nantu à un bancu
aspettani a so corta trimenti ciclica vinuta 
Un acedda casana scantata traccia righi freti in celi
Da u me ochju miopu
cunfondu fumaroli aceddi casani è vetti spuddati
sta cunfittura di tetti sculiscianti
è u veli di fumaccia biota
abbraccendu i carrughji à nomi di disfatti
Hè ghjinnaghju u biancu u tinibrosu
ghjinnaghju citadinu senza nevi è senza steddi
solu canta u lumu
a rota di i staghjoni
i leghji cosmichi
i nasciti pumposi
Tuttu ciò chì faci bulà l’aceddi.
 
Puisia di matina sirena
di scaldarettu elettricu
u tè di i Deux Chinois sparghji in tutt’a casa
i so ghirlandi di fiori biancu è amandula
grisgiu fora in drentu lumu d’oru
a Dea furtuna hè a me amica
à i so pedi prufumati ripongu umaghji 
mi cheri : canta
plus fort que le cri des agonies mécaniques
più forti che u brionu di l’agunìi micanichi
È sè tù pò vighjà
conta i tigri chì saltani u cataru
È sè tù vol’ prigà
versu l’inaccissibbuli silenziu
chjappa i so anghjuli di focu  
             mastaruculi dilicati
                          chì si devini piddà trà i so labbri
par senta batta
u tempu di u so campà
Eternità farfalla.

Solstice d’hiver
 
rien ce soir
rien au couchant
rien à l’aube
rien
ce soir je m’endors en prose
dans cette trépignation de rage 
rien qui soit poésie
dans la poussière collante qui s’envole
rien qui soit poésie
dans la danse froide des feuilles qui résistent à l’hiver
rien
les miroirs secs du gel sur le bitume
ce long soleil oblique que les nuages oublient 
pour un quart d’heure
la tiédeur aux fenêtres closes
huit branches de sapin qui s’ennuient dans un vase
un dé à coudre d’alcool blanc 
la nuit froide où patientent des enseignes 
et cette soif de respirer la neige à pleins bras
ou de mijoter aux boues chaudes
demain peut-être l’eau resurgira
celle qui annule la soif
une espérance de juin 
horizons gris ourlés de bleu
rien
dans dix ans il y aura encore juin
dans cent ans et dans mille
solstice après solstice après solstice
ce corps lui ne sera plus
parvenu jusqu’au bout de la falaise
tombé dans l’abîme 
et un peu plus tard
dans l’oubli.

 Traduction : Ceccè Ferrara
 
Sulstiziu d’invernu
 
nienti sta sera
nienti à punenti
nienti à l’alba
nienti
sta sera m’addurmentu in prosa
in sta zampittera arrabbiata
nienti chì fussi puisia
in a pula piciosa chì si ni bula
nienti chì fussi puisia
in u baddu ghjilatu di i casci sfidendu l’invirnata
nienti
i spechji asciuti di u cotru nantu à u catramu
stu soli longu di traversu  da li nivuli sminticatu
par un quartu d’ora
a tepidezza à i balconi sarrati
ottu vetti di ghjalgu chì s’annoiani in u vasettu
una zinzica d’acquavita
a notti freta ind’eddi pacinzieghjani l’insegni
è sta seti di rispirà, abbraciendula, a nevi
o missu à moddu in i fanghi caldi
dumani forsa l’aqua turrarà 
quidda chì stancia a seti
una spiranza di ghjugnu
urizonti grisgi arricciati di cilestu
nienti
da quì à deci anni ci sarà sempri ghjugnu
da quì  à centu anni  è da quì a milli 
sulstiziu dopu à sulstiziu dopu à sulstiziu
stu corpu eddu ùn sarà più
ghjuntu à cantu à a ripa
cascatu indè l’abissu
è po’ dopu 
In a sminticanza 

As.

Le goût d’une flamme
  enracinée au repli de la tripe
 forge sans maître qui ard et bat
ce chaos de fer blanchi
           destinée incandescente
chemin incendié de lumière et de sel
où tu te tiens debout
          immuable et sans substance
ignorant de la durée
                 comme du deuil
reflet sur la peau de l’éternité 

Une image
  à la surface du lac sans rives
qui revient obstinée
   dans la brisure de l’aube
ferme et évanescente comme
   le midi des poussières

  Crépuscule étripé par les aigles

Deux.

Tu es le feu mon amour
   le feu sans texture ni visage
Tu es le feu où ma chair se calcine
             et moi la torche
un hurlement venu de nulle part
    cyclone où dort au mitant des cloques et des flammes
cet oeil de certitude
     lumière au coeur de la lumière
chant sans mémoire
                      sans propriétaire
je suis à toi
   je prends refuge en toi
          je meurs et vis en toi
ô source impitoyable
                qui attises la soif

illustration : détail du Tarot Dodal, restauration P. Robledo